Судья души, творящий суд внутри,
Прости мне, Боже, холод мой душевный,
И песни одинокой ропот гневный,
И дерзновенье мысли. О, смотри:
Я, скованный, томлюсь во вражьем стане,
Я дольше не могу нести оков.
Мне нужен холод возмущенных слов,
Как льда прикосновенье к жгучей ране;
Не в силах я Тебе хвалу бряцать,
Иль горе изливать в смиренном плаче.
Я должен разрушать и отрицать.
Прости, отец! Я не могу иначе.
В душе любовь, но рядом с ней родник
Отравы, что века мне завещали.
В душе покой, но гордый мой язык
Твердить умеет лишь слова печали.
В душе любовь, но не слова любви.
Я опьянен желанием свободы.
Я цепи рву твои, людей, природы.
Скорей, Отец, последнюю порви!