Как светлый полубог языческого мира,
Он взят был от людей, чтоб вечной стать звездой.
О, песня Пушкина! Над русскою землей
Она горит во тьме средь чистого эфира.
В ней все лучи слились: святыни и страстей,
Сомнений и надежд, восторга и печали.
И оттого она в безмолвии ночей
Струит столь белый свет из побежденной дали.
Однажды этот свет чуть в тучах не исчез,
Но тучи пронеслись, и пушкинская слава,
Как прежде, светит нам, спокойно-величава.
Пред ней мы все равны, как пред лицом небес.
Она волнует дух, она ласкает очи.
О, Пушкин! Сириус холодной русской ночи!