El león, que las selvas señorea
y que gozoso ayer las recorría,
padece de mortal melancolía:
yace encorvado o tétrico pasea.
Algún dolor secreto, alguna idea
fatal le asedia con tenaz porfía;
tratando de ahuyentar lo que le hastía
la cola bate, la melena ondea
¿Qué nueve misteriosa pesadumbre
le abruma, haciendo, más que de costumbre,
su faz adusta, su mirada fosca?
¿En la tierra, en el aire o en el cielo,
en dónde el enemigo está? Direlo:
perseguido anda el rey por una mosca.