I' piango, i' ardo, i' mi consumo, e 'l core
di questo si nutrisce. O dolce sorte!
chi è che viva sol della suo morte,
come fo io d'affanni e di dolore?
Ahi! crudele arcier, tu sai ben l'ore
da far tranquille l'angosciose e corte
miserie nostre con la tuo man forte;
ché chi vive di morte mai non muore.