Se per gioir pur brami affanni e pianti,
più crudo, Amor, m'è più caro ogni strale,
che fra la morte e 'l male
non dona tempo alcun, né brieve spazio:
tal c'a 'ncider gli amanti
i pianti perdi, e 'l nostro è meno strazio.
Ond'io sol ti ringrazio
della mie morte e non delle mie doglie,
c'ogni mal sana chi la vita toglie.