Да что ж это за листики весенние,
Раскрытые так трепетно и молодо?
Им -- синее небес благоволение,
Им -- солнечное, праздничное золото.
А мы-то, мы -- домов своих теснинами,
Асфальтовыми теми тротуарами --
Мы сушим их, мы душим их невинными,
Мы делаем их блеклыми и старыми.
И все-таки, стыдяся и досадуя,
Со всяческой расценкою и мерою,
Мы плачем перед ними -- нежно радуясь,
И молимся им -- горестно не веруя.