Люди любовь берегут,
как бьющуюся посуду:
случается, разобьют,
погрустят -- и позабудут.
Склеит сердечный изъян
другая им дорогая.
Никто не любит, как я --
не забывая.
Поэты пишут стихи,
для книги или журнала,
горе и радость их, и
тайна -- без покрывала.
Я же, ото всех тая,
песенный дар проклинаю.
Никто не пишет, как я --
умирая.