Ваш дальний родич, светлый Моцарт,
За то что жил и пел легко,
Испил отравы тайной оцет,
Налитый дружеской рукой.
Но в наши дни иные травы
Иным сжинаются серпом --
И стих, пропетый для забавы,
Нам служит огненным столпом.
Cookies on Poetry Cove
We use cookies to remember your language preference and — only with your consent — to learn how Poetry Cove is used. You can change your mind any time.