В путанице поворотов,
Разбегающихся дорожек --
Спрашиваю прохожих,
Изредка молвит кто-то,
Бросит на ходу: «не знаю»,
Торопко пробежит: «не здешний».
Это – цветопад вешний
По́ ветру облетает,
Бледные сквозные хлопья --
Белые лепестки черешни.
Это -- мечта утешней
В матовом сне опия.
Это -- моя Утопия
Оттепели поспешней.
Это ее, кромешней
Зыби, мути, топи, я
Проводами встречаю.
Вот это что -- «не знаю»,
Вот это кто -- «не здешний».