To polje ni brez upov,
ta njiva ni brez nad:
pod slehrno gomilo
zakriva sen se zlat.
Na slednjem grobu klije
en list zelen,
in sam od sebe vzraste,
če ni zasadil ga noben.
In sam od sebe kliče
– če ne bi vprašal ga nihče –
Pri nas se vse konča,
in zopet vse začne.