В низенькой светелке, с створчатым окном, Светится лампадка в сумраке ночном: Слабый огонечек то совсем замрет, То дрожащим светом стены обольет.
Новая светелка чисто прибрана: В темноте белеет занавесь окна; Пол отструган гладко: ровен потолок; Печка развальна́я стала в уголок.
По стенам -- укладки с дедовским добром, Узкая скамейка, крытая ковром, Крашеные пяльцы с стулом раздвижным И кровать резная с пологом цветным.
На кровати крепко спит седой старик: Видно, пересыпан хмелем пуховик! Крепко спит -- не слышит хмельный старина, Что во сне лепечет по́д ухом жена.
Душно ей, неловко возле старика; Свесилась с кровати полная рука; Губы раскраснелись, словно корольки; Кинули ресницы тень на полщеки;
Одеяло сбито, свернуто в комок; С головы скатился шелковый платок; На груди сорочка ходит-ходенем, И коса сползает по плечу ужом.
А за печкой кто-то нехотя ворчит: Знать, другой хозяин по ночам не спит! На мужа с женою смотрит домовой И качает тихо дряхлой головой:
«Сладко им соснулось: полночь на дворе... Жучка призатихла в теплой конуре; Обошел обычным я дозором дом -- Весело хозяить в домике таком!
Погреба набиты, закрома полны, И на сеновале сена с три копны; От конюшни кучки сена отгребешь, Корму дашь лошадкам, гривы заплетешь,
Сходишь в кладовые, отомкнешь замки -- Клади дорогие ломят сундуки. Всё бы было ладно, всё мне по нутру... Только вот хозяйка нам не ко двору:
Больно черноброва, больно молода, -- На сердце тревога, в голове -- беда! Кровь-то говорлива, грудь-то высока... Мигом одурачит мужа-старика...
Знать и домовому не сплести порой Бороду седую с черною косой. При людях смеется, а -- глядишь -- тайком Плачет да вздыхает -- знаю я по ком!
Погоди ж, я с нею шуточку сшучу И от черной думы разом отучу: Только обоймется с грезой горячо, -- Я тотчас голубке лапу на плечо,
За косу поймаю, сдерну простыню -- Волей аль неволей грезу отгоню... Этим не проймется, -- пропадай она, Баба-переметка, мужняя жена!
Всей косматой грудью лягу ей на грудь И не дам ни разу наливной вздохнуть, Защемлю ей сердце в крепкие тиски: Скажут, что зачахла с горя да с тоски».
Cookies on Poetry Cove