Blüht im Kranz, o Mädchen, dir noch die Rose,
Wenn du, gleich Sylfiden, bei'm Abendreigen
Hinschwebst, oder deckte sie schon dein Grabmaal
Sterbend mit Purpur?
Jahre schwanden: aber dein Bild erscheint mir,
Wo durch Alpenschlünde der Bergstrom donnert,
Und wo Nachtigallen am Quell auf Myrten
Flötend sich wiegen.
Wiedersehn der Liebenden, wo der Heimath
Goldne Sterne funkeln, o du der armen
Psyche, die gebunden im Grabthal schmachtet,
Heiligste Sehnsucht!