Stürme sausen im Eichwald; seine Pfade
Deckt des rauschenden Laubes brauner Teppich;
Einsam trauren die Pfeiler der zerstörten
Schattengewölbe.
Wenig kümmert am Heerd, bey Hochheims Nektar,
Uns der heulende Nord, wiewohl er Flocken
Stürmt, die Quelle bepanzert und des Hainthals
Tempe verödet.
Sind des kehrenden Lenzes wir doch sicher,
Der die Fluren verjüngt, den Hain beblütet
Und aus himmlischer Urne des Entzückens
Fülle vergeudet.
Thomann! aber wie wenn sein linder Odem
Statt, im Nachtigallbusch, uns Blütenblätter
In die Gläser zu streun, auf unsrer Grüfte
Rasen sie wehte?
Heute duftet der Becher, heute röthet
Uns die Glut der Gesundheit! spende Salben,
Spende Mirthen zum Kranz, dem Heerd' entlodre
Knatternd die Flamme!
Rasch im Fluge die Freud' umarmen, leise
Nur den Mund ihr berühren, wie die Biene
Nektarblumen berührt, o Freund, versezt uns
Unter die Götter.