De qual sangue lerneo fu tinto il strale,
di qual fiel di ceraste o anfisibena,
il stral che il cor mi punge in tanta pena
che altra nel mondo a quella non è equale?
Ognor se va più dilatando il male
e sparso è già el venen per ogni vena,
tanto che a forza al crudo fin mi mena,
né arte de Apollo a tal ferita vale.
Non vale arte de Apollo e la mente egra,
ché l'alma sciolta ha pena assai magiore
e più diletto, e più teme e più spera.
Scioca dunque la mia che se ralegra
scioglier dal corpo per scioglier d'amore,
ché, sciolta, fia pur serva a questa fiera.