Se passati a quel ponte, alme gentile,
che in bianco marmo varca la rivera,
fiorir vedreti eternamente aprile,
e un aura sospirar dolce e ligera.
Ben vi scorgo signor che v'è una fiera
che abate e lega ogni pensier virile,
e qualunque alma è più superba e altiera,
persa la libertà, ritorna umile.
Ite, s'el v'è in piacer, là dove odeti
cantar li augei ne l'aria più serena,
tra ombrosi mirti e pini e fagi e abeti.
Ite là voi, che io son fugito apena,
libero non, ché pur, come vedeti,
porto con meco ancora la catena.