Hammi ridotto il mio soverchio ardore
che 'n un punto son lieto e malcontento,
tutto di fuoco, e come neve al vento,
morto con l'alma, e vivo senza cuore.
Dubbia speranza, certo e fier timore,
gioia di pena mista e di tormento,
fan che più volte l'ora i' provo e sento,
come mai non morendo ognor si more.
Così mi regge Amor, che s'a quest'alma
desse solo martir o gioia pura,
col peso ne morrei di tanta salma.
Ma mentre l'un con l'altro fa mistura,
morte non può di me portar la palma,
ché se m'impiaga l'un, l'altro mi cura.