In qual antica selva, o sacro bosco,
in qual fiorita piaggia, o verde colle,
nacque il buon legno su cui Cristo volle
col sangue raddolcir del serpe il tosco?
Ond'ebbe tanta grazia il mondo losco
per l'appetito disfrenato e folle
di nostra madre, ché da lui si tolle
morte per morte, e fassi chiar di fosco?
Chi fu tra' vizii mai sì sporco e lordo,
ch'a rammentar sì cruda e orrenda morte
non deste l'alma, e svegli il senso sordo?
Qual che veggendo aperte in ciel le porte,
ebro di gioia e di morir ingordo,
non brami che la Parca il fin li porte?