Qual forza d'erbe, o qual più duro incanto
si vide mai, com'è di questa vaga
donna gentil, che quinci e quindi vaga,
sì che pace non trovo in alcun canto.
Mal è per me s'io piango, mal s'i' canto,
e pur la mente ho sol di pianger vaga,
poich'ella più che 'l vento lieve e vaga
sempre mi fugge ed emmi sempre a canto.
Ché quell'altiera, più ch'umana luce
di que' begli occhi, in terra 'l vero sole,
m'agghiaccia ed arde, e mai da me non parte.
Ma che mi val se più per me non luce
lieta e gioiosa, poi che sempre suole
nubilosa scoprirsi a parte a parte?