CLVII

In quel bel viso dove impresse Amore quanta mai fosse con bellezza grazia, il mio pensier sì dolcemente spazia, che giorno e notte vi son sempre intento.

Né punto l'alma di pensar si sazia l'alte bellezze e quel divin valore, l'onesta leggiadria con lo splendore, ch'ogn'altro fuoco dentro al cor m'ha spento.

E sono a ciò pensando sì contento, che tutto 'l resto senza fin m'annoia: anzi m'ancide pur, che sol io vivo, quando al bel viso arrivo

quivi gustando un'incredibil gioia. Però s'ancor son vivo fra tanti strazi, e tant'acerbe pene, dal dolce viso, e non d'altronde viene.

Ch'a quel presente mille cose i' veggio, di cui ciascuna m'apre un paradiso, tra le quai prima, se si mostra il riso un mar di perle orïentali scopre.

Ma chi potrà mai dir così preciso l'alto tesoro lor, per cui vaneggio così sovente ed altro mai non cheggio, mentre tante ricchezze egli discopre?

E se poi l'ostro fin quelle ricopre, miro schietti rubin, ch'invidia fanno al fiammeggiar di qual si sia Piropo. Ché l'uno, e l'altro dopo,

quando sì dolcemente uniti stanno, mi fan veder che uopo Amor non ha d'altr'arme a farmi guerra, ch'egli con queste mi saetta e sferra.

Ma come a que' begli occhi sì soavi volgo l'ingorda e desiosa vista, non vuo' che di mirarli mai desista; sì dolce m'ardon le midolle e l'ossa.

Con questi Amor l'imperio in terra acquista, e volge d'ogni cor ambe le chiavi; ma più del mio, che vuol ch'arda ed aggravi questa sol fiamma ad abbrusciarmi mossa.

Per questi quanta in lui dimori possa aperto si conosce, ché gli strali indi n'avventa, e tutto 'l mondo abbaglia, sì incende ed abbarbaglia,

che dolci son gli affanni, e dolci i mali. Poi dentro il cor intaglia quanto di bel nel vago viso scorgo, ond'a me col pensar aìta porgo.

Chi vuol del santo viso le ricchezze sì ricche e belle in carte discoprire, potrà, canzon, de l'alto mar l'arena, e, la notte serena,

del ciel le stelle ad una ad una dire. Dunque il parlar affrena, e lascia meco il caro mio pensiero, che mi mostra di lor il vero vero.