EPÍSTOLA III

Quanto gratas me são as tuas letras Querida Alzira! Ao coração me falas! As tuas expressões meigas ocultam Em si virtude tal, que apenas lidas

D’elas a alma se apossa sequiosa: Tu és, presada amiga, único arquivo Aonde os meus segredos mais ocultos Eu vou depositar: em ti encontro

O refrigério a males, que tolero, Sem poder conhecer a sua origem. Se bem me lembro, outrora de ti mesma Ouvi iguais queixumes, não sabendo

Nem eu, nem tu, donde eles procediam. Uniu-te a sorte a Alcino, e venturosa Sempre te ouvi chamar desde esse tempo. Cessaram os teus males, eu os sinto...

A idade é (dizes tu) a causa d’eles; Ah! Que estranha linguagem! Não concebo Porque falas assim; pois traz a idade Males, nos tenros anos não provados?

Três lustros conto apenas: tu três lustros Antes de te esposar também contavas; Pôs o consorcio a teus lamentos termo, Limitará os meus? Ah! dize, dize

Tu, que desassossego igual sofreste, O seu motivo, e como o apaziguaste: Revela à tua amiga este mistério D’onde sinto pender o meu repouso.

Eu não exp’rimentava o que exp’rimento: Os meus sentidos todos alterados Uma viva emoção põe em desordem. Cala-me ativo fogo nas entranhas:

O coração no peito turbulento Pula, bate com ânsia estranhamente: O sangue, pelas veias abrasado Parece que me queima as carnes todas:

A tais agitações languidez terna Sucede, que a meus olhos pranto arranca, E o coração desassombrar parece Do peso da voraz melancolia.

Té mesmo a natureza tem mudado A configuração, que eu d’antes tinha: Vão-se aumentando os peitos, e tomando Uma redonda forma, como aqueles

Que servem de nutrir-nos lá na infância. D’outros sinais o corpo se matiza Antes desconhecidos: alvos membros, Lisos té’qui, macula um brando pelo,

Como o buço ao mancebo, à ave a penugem. Sobressalta-me d’homens a presença, Eles, a quem té agora indiferente Tenho com afouteza sempre olhado!

Ao vê-los o rubor me sobe ao rosto, A voz me treme, e articular não posso Sons, que emperrada a língua não exprime. Sinto desejos; que expressar me custa;

Amor... E como a ideia tal me arrojo? Será talvez amor isto que eu sinto? Já tenho lido efeitos de seus danos; Mas esses, que o seu jugo suportaram,

Tinham com quem seu peso repartissem, Tinham a quem chamavam doce objeto, Quem a seu mal remédio sugerisse. Isto era amor; mas eu amor não sinto;

A doce inclinação, que dous amantes Um ao outro consagram, desconheço. Sim; dos homens a vista lisonjeira É para mim; nenhum porém me prende;

Não sei que chama interna me afogueia... Amor isto será? Alzira, fala, Fala com candidez à tua amiga; Ensina-me a curar a funda chaga,

Que internamente lavra por mim toda: D’estas agitações, que me flagelam, Mostra-me a causa, mostra-me o remédio: Tu tiveste-as também, já não te avexam,

Mostra-me por que modo as terminaste. Talvez do que te digo farás mofa... Ah! vê que por meus lábios a inocência Contigo é quem se exprime; tem dó d’ela,

E se os meus sentimentos são culpáveis, Dize-m’o, que abafados em meu peito Serei vítima d’eles; se extingui-los Os meus esforços todos não poderem,

Comigo hão de morrer, findar comigo.