Степной травы пучок сухой, Он и сухой благоухает! И разом степи надо мной Всё обаянье воскрешает...
Когда в степях, за станом стан, Бродили орды кочевые, Был хан Отро́к и хан Сырчан, Два брата, ба́тыри лихие.
И раз у них шел пир горой -- Велик был полон взят из Руси! Певец им славу пел, рекой Лился кумыс во всем улусе.
Вдруг шум и крик, и стук мечей, И кровь, и смерть, и нет пощады! Всё врозь бежит, что лебедей Ловцами спугнутое стадо.
То с русской силой Мономах Всесокрушающий явился; Сырчан в донских залег мелях, Отрок в горах кавказских скрылся.
И шли года... Гулял в степях Лишь буйный ветер на просторе... Но вот -- скончался Мономах, И по Руси -- туга и горе.
Зовет к себе певца Сырчан И к брату шлет его с наказом: «Он там богат, он царь тех стран, Владыка надо всем Кавказом, --
Скажи ему, что бросил всё, Что умер враг, что спали цепи, Чтоб шел в наследие свое, В благоухающие степи!
Ему ты песен наших спой, -- Когда ж на песнь не отзовется, Свяжи в пучок емшан степной И дай ему -- и он вернется».
Отрок сидит в златом шатре, Вкруг -- строй абхазянок прекрасных; На золоте и серебре Князей он чествует подвластных.
Введен певец. Он говорит, Чтоб в степи шел Отрок без страха, Что путь на Русь кругом открыт, Что нет уж больше Мономаха!
Отрок молчит, на братнин зов Одной усмешкой отвечает, -- И пир идет, и хор рабов Его что солнце величает.
Встает певец, и песни он Поет о былях половецких, Про славу дедовских времен И их набегов молодецких, --
Отрок угрюмый принял вид И, на певца не глядя, знаком, Чтоб увели его, велит Своим послушливым кунакам.
И взял пучок травы степной Тогда певец, и подал хану -- И смотрит хан -- и, сам не свой, Как бы почуя в сердце рану,
За грудь схватился... Все глядят: Он -- грозный хан, что ж это значит? Он, пред которым все дрожат, -- Пучок травы целуя, плачет!
И вдруг, взмахнувши кулаком: «Не царь я больше вам отныне! -- Воскликнул. -- Смерть в краю родном Милей, чем слава на чужбине!»
Наутро, чуть осел туман И озлатились гор вершины, В горах идет уж караван -- Отрок с немногою дружиной.
Минуя гору за горой, Всё ждет он -- скоро ль степь родная, И вдаль глядит, травы степной Пучок из рук не выпуская.
Cookies on Poetry Cove