Воплощенная, святая,
В обаяньи красоты,
Ты, земле почти чужая,
Мысль художника -- что ты?
Посреди сплошного мрака,
В глубине пустынь нагих,
Ни пути где нет, ни злака,
Ни журчанья вод живых;
Под напором черной тучи,
Что из вечности несет
Адский вихрь, что пламя, жгучий,
От которого всё мрет, --
Ты -- удар посланца божья
В мрак сей огненным мечом,
Ужас тьмы и бездорожья
Вмиг рассеявший кругом
И открывший для поэта
Солнце Истины над ним,
Мир кругом -- в сияньи света,
И в душе его, поэта,
Образ, выстраданный им!