Люблю его -- не баловнем Лицея,
Питомцем чуждых муз -- и на заре годов
Уже поклонником Фернея
Вслед офранцуженных отцов;
Не юношей, чей расцветавший гений,
И свежесть чувств, и первый сердца пыл
Под звуки Байрона уж отуманен был
Налетом им не прожитых сомнений...
Люблю его, когда уже прозрел
Он в этой мгле блистательной, но ложной --
И ранней славы блеск счел мишурой ничтожной,
И правды захотел.
Прочь Чайльд Гарольдов плащ! долой всю ветошь эту!
В искусстве мы должны пробить свою тропу!
Прочь возгласы, которыми поэту
Легко так волновать толпу, --
Нет, независимость от всякого кумира
И высшее из благ, в себе -- лишь прямоты
И правды внутренней ища в явленьях мира,
Познал он тайну красоты.