Donna, piena de sdegno e de impietà,
Che ve pascé si nome de lamenti,
Degna de una corona de serpenti
Co ha le ministre della crudeltà,
Co havaré ben stentà, struscià, amazzà
I vostri fidelissimi e obedienti
Co i pi crudeli e inumani tormenti,
Che sarà, puol far mi, mo che sarà?
Invecchieré anche vu, deventaré
Piena de imperfettion, tutta deffetti,
Che a mala pena poré star in pe'.
Con st'altra zonta, che tutti i poeti
Ve troverà ogni dì, co merité,
Titoli brutti, infami e maledetti.