Jsou díla velká, pílí propocená,
životní účty duší hlubokých –
a jsou to děcka mrtvě narozená,
bez tepla v krvi, světla v očích svých.
A jiná jsou, jež bez těžkosti, rmutu
si do světa jak ptáče vyletí –
verš takový je napsán pro minutu
a žije potom celá století.