Má rodičko, po dlouhé řadě let
dnes kladu sonet pod tvé jmeno zlaté,
jen sonet tam, kde měl bych hymnu pět,
jen verše, kam modlitby patří svaté.
Oh, člověk musí projít cestou běd
a mnoho pohřbít v mnohé bouři klaté,
vše proklínat, co chtěl kdy návidět
a zoufat, plakat musí častokráte,
pak cynicky se musí vysmívat
frivolní, hrozné písni životní,
by mohl akcent slovu „matka“ dát –
a hnusna mu ta píseň musí být,
by vyznal, že vždy všude slyší z ní
to „matka“ jako svatý refren znít...