Né mar, che irato gli alti scogli fera,
E monti d'onde in vêr la riva spinga;
Né fiamma, che repente a fosca sera
sorvoli i tetti, e l'aria allumi e tinga;
Né popol corso d'ogni intorno a schiera,
Ch'a danni altrui ferro, aste, e sassi stringa;
Né procella dal ciel sonante, e nera,
Ch'al giorno i campi d'ombra, e d'orror cinga,
Teme sì forte travagliata nave,
Uom zoppo, e pellegrin, che tra via reste,
Com'io temo l'orgoglio d'un bel ciglio.
Qui sol trov'io, qualor vien d'ira grave,
Il mar, gi'incendii, l'arme, e le tempeste,
E s'altro ha il mondo di maggior periglio.