Cara, soave, ed onorata piaga
Del più bel dardo, che mai scelse Amore,
Alto, leggiadro, e prezioso ardore,
Che gir fai l'alma di sempre arder vaga,
Qual virtù d'erbe, o forza d'arte maga,
Vi torrà mai dal centro del mio core,
Se chi vi porge ognor fresco vigore,
Quanto più mi tormenta, più m'appaga?
Dolce mio duol, novo nel mondo, o raro,
Quando io del peso tuo girò mai scarco,
Se 'l rimedio m'è noia, a 'l mal diletto?
Occhi, del mio Signor facelle ed arco,
Doppiate fiamme a l'alma, e strali al petto,
Poi che 'l languir m'è dolce, e l'ardor caro.