Non perché il vento volga, e l'aria bagne
Qua giù quest'ossa di sepolcro prive,
Bandite andran lungo le stigie rive
L'alme, che fur di lor, donne, e compagne:
Elle volâr (ben stolto è chi ne piagne)
In ciel, fra l'alme più lodate e dive,
Lassando l'ossa, e l'altro, onde si vive,
A guisa di trofei per le campagne.
Più gloria assai, che sangue le ferite
Loro versaro. O belle, ed immortali
Piaghe, chi non dovrebbe invidia averne?
Ciascun tolse per una cento vite
A gli avversari; mentre lor le frali
Vite vendean, da Dio comprâr le eterne.