Cara, soave ed onorata piaga
del più bel dardo, che mai scelse Amore;
alto, leggiadro e prezioso ardore,
che gir fai l'alma di sempr'arder vaga;
qual virtù d'erbe o forza d'arte maga
vi torrà mai di mezzo del mio core,
se chi vi porge ognor fresco vigore,
quanto più mi tormenta, più m'appaga?
Dolce mio duol, novo, nel mondo o raro,
quando del peso tuo girò mai scarco,
se 'l rimedio m'è noia e il mal diletto?
Occhi, del mio signor facelle ed arco,
doppiate fiamme all'alma e dardi al petto,
poi ch'il ferir m'è dolce e l'arder caro!