Mentre al bel colle verdeggiava altiera
la pianta, che né sol cura né gelo,
e i vaghi rami con leggiadro velo
spandean per l'aria eterna primavera,
potea ben di Tifeo l'anima fiera
spregiar di Giove l'ira antica e 'l telo,
perché non pur ai folgori del cielo,
ma ad ogni duol la strada interditt'era.
Or che l'arbor gentil verdeggia altrove,
meraviglia non è se sfoga l'ira,
e se 'l saetta e se 'l percuote Giove.
Meraviglia fia ben come quei monti,
mentre lagrima il fier, mentre sospira,
non versan dentro all'onde e fiamme e fonti.