S'avvien che troppo duol, donna, m'uccida
(ch'impossibil serà ch'uom durar possa),
serai d'amore e di pietà sì scossa,
ch'allor del fin, com'or del mal, tu rida.
Piangerai, forse; e, s'il bel piè mai guida
destin là, dove calchi la mia fossa:
— Qui (dirai trista) inceneriscon l'ossa
d'un'alma che d'amor arse più fida! —
S'il tardo lacrimar giungesse a tanto,
che sopra al duro sasso, che m'atterra,
cadesse qualche perla del tuo pianto,
benché l'alma nud'ombra, e trita terra
la carne, forza avria quel liquor santo
da trarmi intègro e vivo di sotterra!