Stato fuss'io presàgo che i guerrieri
d'Eolo mi dovean far sì lunga guerra,
che sciolto il fune io non avrei da terra,
onde scioglier non posso i miei pensieri!
Non andrei per sassosi, aspri sentieri,
ov'altro piè, ch'il mio, rare volt'erra,
mirando il ciel, ch'or le nub'apre e serra,
or fa ch'io témi d'arar l'onde, or speri!
Ma, chiuso ai vostri dolci, almi soggiorni,
al mal, che lungo tempo Amor mi serba,
furat'avrei quest'ore e questi giorni.
Ché se ben giunge ognun morte superba,
né puot'uom far ch'indietro ella si torni,
pur giova il ritardar quell'ora acerba!