Cadan dal ciel le stelle a cento a cento,
e de la beltà lor copran la terra,
giaccia mill'anni il sol prigion sotterra,
e non fia mai qui suso il giorno spento;
sian campi l'onde di cornuto armento,
e riposo di pesci ogni erta serra,
svellansi i monti e faccin tra lor guerra,
e in aria abbia radice e l'acqua e 'l vento:
sia ciò ch'esser non può; quando il desio
verde in un dì seccò, ch'otto anni ed otto
nel mezzo verdeggiò del pensier mio.
L'eterno oso sperar che fia condotto
a fin degli anni, poiché 'l nodo, ch'io
credea che mai non si sciogliesse, è rotto!