Poi che spiegate ho l'ale al bel desio,
quanto per l'alte nubi altier lo scorgo,
più le superbe penne al vento porgo,
e, d'ardir colmo, verso il ciel l'invio.
Né del figliuol di Dedalo il fin rio
fa ch'io paventi, anzi via più risorgo:
ch'io cadrò morto a terra ben m'accorgo;
ma qual vita s'agguaglia al morir mio?
La voce del mio cor per l'aria sento:
— Ove mi porti, temerario? China,
ché raro è senza duol troppo ardimento! —
— Non temer (rispond'io) l'alta rovina,
poiché tant'alto sei, mori contento,
se 'l ciel sì illustre morte ne destina. —