Non son gli arbor felici, che fan velo,
gran Silva, al Sol che 'n te spiega i suoi raggi,
dure querce, negre elci, ombrosi faggi,
che 'l vento sfrondi e cangi il caldo o 'l gelo;
ma piante elette, oltra il favor del cielo,
che lor beltà mai verno non oltraggi,
ad ornar sacri capi, animi saggi,
e petti accesi d'amoroso zelo.
Fan lauri, olivi e mirti il bosco adorno,
onde frutti non s'han d'incolte ghiande,
né men di fiere, ma di dèi soggiorno.
Così ti vegga ognior più folta e grande
gir verso il ciel, come un dì spero intorno
al mio crin di tue fronde ancor ghirlande.