Se le virtù dell'erba e de la pietra,
con che saldâr la mia piaga mortale
Sdegno e Ragion, non mi lasciavan tale,
che dardo d'oro più non mi penètra;
questa sola, ond'Amor sue penne impetra,
colomba, ch'al mio nido aperse l'ale,
piagato m'avria il cor d'un altro strale,
e desto il suon dell'addormita cetra.
Ond'io, cantando l'alta sua beltate,
se non potea mandar sì lungi il grido,
che 'l Ren m'avesse udito e l'Ermo e l'Ebro;
avrei le voci almen tanto inalzate,
cantando al rauco suon del patrio lido,
che 'l Po m'avrebbe inteso e l'Arno, e 'l Tebro.