Qual bianco marmo e sculto sì, che spire,
serà degn' urna del tuo cener santo,
cara Isabella, ch' hai rivolto in pianto
arpi, cimbali, flauti, organi e lire?
L'urne, ch'il mondo con più lodi ammire,
seran l'orecchie nostre, ch'il tuo canto
serberan sempre, e schive fian di quanto
si può qua giù d'uman concento udire.
Come fia mai che voce umana aggrade
a color che la tua talor sentiro,
o sola in questa ed in ogn' altra etade?
Ne la tua bocca d'ora in or fioriro
gioia, dolcezza, amor, grazia e pietade:
or se le porta l'aura d'un sospiro!