Or ch' il Tesino e 'l Po si stringe e invetra
al soffio del gran Borea orrido tanto,
e l'Appennin, gittato il verde manto,
veste il color de la tua nobil Pietra;
vorrei l'aspro rigor, che i membri impetra,
schernir sotto il Ninfeo (ch'opra d'incanto
sembra, più che di man), sonando intanto
che Dorida or s'avanza ed or s'arretra:
o fra 'l terrestre coro o fra 'l marino,
senza desio sentir di primavera,
teco al vespro cantar, teco al mattino.
Ma non son, lasso!, Martiran, qual era:
gli sdegni altrui m' han fatto peregrino
de' luoghi, ov'altro, che dolor, si spera.