Io cantai già molt'anni, e canterei
Ancora col mio rozzo inculto stile
La grazia, la virtù, l'atto gentile
Di chi pò più ver' me ch'io non vorrei;
Ma temenza m'accora, ché in costei
È non so che, ch'ogn'altra cosa vile
Appo sé stima; e col mio dire umile
Unqua salir sì alto non potrei.
Poi veggio ben di che sdegnose tempre
Ella arma il core, quando pingo in carte
Sua gran beltate o la mia pura fede.
Di qui nasce un pensier, che con nov'arte
Fa ch'io non spero o cerco altra mercede
Che, per piacer a lei, di pianger sempre.