Questo mio volto, che ha color di morte
Per vostra crudeltate,
Deh quando mirerete con pietate?
Madonna, il raggio del bel vostro sguardo,
Che toglie libertate e dà valore,
Sol che lo possa occhio mortal soffrire,
Mi ferì il cor con sì pungente dardo,
Allor ch'io mirai fiso il suo splendore,
Che di tal piaga mi convien morire;
Se già li sdegni e l'ire,
Che spesso in voi mia indignitate accende,
Lungo e fido servir minor' non rende,
E per pietà di me non fa mia sorte
Vostre guancie di rose un giorno smorte.