Madre a i figli crudel, avara terra
che 'l loro caro thesor s'asconde 'n seno,
aere pel nostro sol fatto sereno,
ingordo a tôr la fama d'ogni guerra,
invido ciel che l'alma altiera serra,
sciolta dal vago suo velo terreno,
lieti, contenti e fortunati a pieno
godano di quel ben che 'l mondo atterra.
Se fu cruda la Parca, empie le stelle
a noi, (ch'egli tra lor ha 'l primo loco
e già 'l Cane AL CAGNINO ha fatt'honore)
cessino i gridi tanti, anime ancelle;
breve è 'l nostro dolor, eterno 'l gioco,
se 'l alma è quasi egual al suo fattore.