Beato Amor, ch'un vago alto desio
in me mantiene e con la speme 'ncerta
aiuta 'l cor, sì che 'n via oscura et erta
non abbandona 'l suo terreno iddio!
Calde fiammelle che 'l tormento rio
adombran tanto et ogni doglia aperta,
ben nate 'n me, poi che la pena certa
oppressa vien da così dolce oblio.
Timor soave, sacra, 'nvitta forza,
ire cagion di glorïosi effetti,
grati martir a la più vera fede,
error, che 'n dolci guai fa si diletti
l'alma ch'al car suo sommo ben si vede
aggiunta, pur con la terrena scorza!