Se pur mai furon da le genti 'ntese
qualche mie rime, onde lodato resto,
non son mie già, ma del desir infesto,
nato da quella ch'amo e che m'offese.
Ei scaldò l'alma che la forma prese
dal vago oggetto, onde 'n vil tronco è 'nesto
un bel germoglio e pur quell'altro e questo
di quel son opra che la mente 'ntese.
E se 'l mio stato parvi oscur et empio
perché 'l pensiero 'n libertà non pose,
ma stia fiso al martir che par gli giova,
deh, che la vita un duol più grave hor pruova
da poi che l'ha le luci belle ascose
l'Alba, e le sparge sol ov'ella ha 'l tempio.