Oggi rivolge il ciel l'ottavo giorno
Che Madonna da noi fece partita,
Lasciando trista e misera mia vita
Peggio che morte, e in più duro soggiorno.
Quando fia, lasso! il dolce suo ritorno
Quando mai rivedrà l'alma smarrita?
Ahi, dubbia speme, quanto sei fallita
Sotto promessa di un parlare adorno!
Chi contende il venire al vago piede?
Chi n'occupa lontan l'alto valore?
Me chi ritiene in sì deserto loco?
So pur che in gentil donna alberga fede;
Sento pur dentro il mio noioso foco;
Ma lei tarda onestade, e me timore.