Ben puoi di noi goder, crudel fortuna,
Che del natio terren privi e lontani
In sì perfide, crude ed aspre mani
N'hai posti, né speranza abbiam sol una
Le stelle fosche, il Sol, l'aria, e la Luna
(Non pure i popol barbareschi e strani),
Par ne minaccin sì, che i preghi vani
Tornan, ché qui pietà non regna alcuna.
Pur da noi discacciam tema e dolore,
Fratel diletto, ché non ben conviensi
In animo gentil soverchia doglia.
Non lasciam la ragion vincer dai sensi;
Sia pur libero, invitto e franco il core,
E dell'altro sia poi quel ch'esser voglia.