Deh! per qual mio fallir, beata Pianta,
Cotal d'ogni mio ben ti mostri schiva,
Ch'a' più gran giorni, alla cald'ora estiva
Mi neghi riposare all'ombra santa?
Pur con la lingua mia s'onora e canta
Tal la tua fronde in questa e in quella riva,
Che 'l mirto, il lauro, il pin, l'edra e l'uliva
Non ebber forse mai gloria altrettanta.
Venere, Apollo, Pan, Bacco e Minerva,
Portate in pace, che più d'altra vale
La bella Pianta mia, ch'io bramo e còlo.
E se a vecchiezza il ciel questi anni serva,
Per la mia penna ancor fia fatta tale,
Che andrà l'onor dall'uno all'altro polo.