Mentre mi diede Amor, ch'or me minaccia,
a mia posta mirar bellezze tante,
non fu già mai sì fortunato amante,
quantunque accolto in le più amate braccia,
ché da quella alma fronte, e quella faccia,
tanta dolcezza ha chi gli sta davante
quanta non hano in Ciel l'anime sante
nel foco de l'Amor che non s'aggiaccia.
Più volte già, tutto raceso in ella,
mi sono acorto d'un pensier che dice:
– Donna scese dal Ciel, e questa è quella. –
Pensate adunque di cotal radice
qual frutto spera la stagion più bella,
se la memoria sol mi fa felice.