Queste terrene ingannatrici pompe,
ch'adescon dolcemente a morir l'alma,
questa grave, oziosa e trista salma,
che del megliore amor l'ordin corrompe,
questa vana ingordigia, ch'interrompe
la via del vero bene, e via la palma
ne porta, e solca questo mare in calma
fin ch'i disegni suoi la morte rompe,
che fine han poscia e che piacer, se fugge
via più veloce che 'l baleno, o 'l moto
de la sfera maggior, la nostra etade?
Deh, lascia 'l mondo che superbo rugge
contra la gloria tua, spirto devoto
ed arricchisca in Dio la tua bontade.