Questa sola fruttifera umiltate
che s'inchina, s'umilia e si soggioca,
di qual si vogli grazia ch'a Dio roga
n'arricchisce l'ignuda umanitate.
Questa fa giù dal ciel piover pietate,
questa gli spirti violenti affoga
anzi di vil coverta e roza toga
le schiere vince di superbia armate.
Vive ciascun senz'umiltà, qual'orbo
o qual radice nuda de le glebe,
onde luce non esce o verde spira.
Dal salce è stretto il cerro, e l'oppio e 'l sorbo
e 'l feroce leon, l'irata plebe
placa umiltà d'Iddio, raffrena l'ira.